Часть 1

Тихий рассвет брызжет кровью, как старая рана, Страницы альбома листают ветра моих весен и зим. Тебе неизвестен финал мне знакомого раньше романа, Город внутри и снаружи расколот и так нелюдим. Раньше тут были цветы, были весны и добрые сказки, Раньше встречала я в городе ласковых, мудрых зверей… Осень раскрасила лес, как холсты поливала краской, Осень сплела серебром паутины на душах людей. В темницах чужих и сырых, под землей, под болотами мира, Текут мои мысли, текут, как ручьи с высочайших гор, Знаешь, я так устала — пить кофе и слушать Земфиру… Я кардинально другая, но совсем не менялась с тех пор… Декабрь на плечи упал. Я стою на балконе в морозы. И мне на замерзшие руки роняет Небо снежинки. Так холодно, ветрено — снова успела замерзнуть. На окнах моих нарисует художник посланья-картинки. И снова сансара замкнулась. Зима по земле ступает. Раскрыла свои объятья — и люди раскрыли в ответ. Мне кажется странным, что кто-то меня как по книге читает, Но все же приятно встречать этот старый и новый рассвет… Столь ранний закат брызжет светом, как лампа в квартире, Сижу в своей маленькой комнатке, тихо пишу стихи… Почти что нашедшая смысл в себе, да и в людях и мире, Почти отмолившая Богу и людям свои грехи…