4.

***

(15.12.20) (изнурённый) Так странно ощущать вкус свободы, когда ты так долго был в изоляции от всего, что имело для тебя смысл. Каждый день, под блядским надзором, под присмотром, под куполом лицемерия и выращенных страданий. Когда ты одной ногой в могиле, а другой пытаешься затоптать свое жалкое желание нормальной помощи. Посмотрите мне в глаза ещё раз, вы ничего, блять, не пропустили? Я так сильно стараюсь понравится самому себе, что начинаю сам верить в своё благополучие. Но увы. Ты остаешься как всегда самой ненужной тряпкой, которая протирала больничные полы, тумбы, всё что угодно лишь бы почувствовать свою ущербность. Разве я заслужил это? Разве я блять заслужил - быть настолько потерянным, что в этом доме скорби и боли я смог разочароваться в себе еще сильнее. Но...как оказалось, жизнь идет своим чередом, бьет со всех сторон, а ты всё ещё не в порядке. И скорее всего, никогда не будешь. Оставь свои мысли. Оставь свои слезы. Оставь своё тело. Оставь своё сердце. Тебе ведь правда стало лучше, да?