Часть 1

Старик стоял у ряда бархатных гробов, Уткнувшись тростью в слякоть мокрой глины. И в слякоть глядя, вспоминал бойцов, Тех, с кем в бою друг другу прикрывали спины. И на его потертом пиджаке, Давали блеск военные медали. А на сухой его морщинистой руке, Часы советские минуту все считали. Старик молчал, держа в руках своих букет, Затмивший яркостью, казалось, даже знамя. То розы? Боже нет, конечно нет. То были маки. Все для тех, кто уж не с нами. Минута шла в безмолвии глухом, Что даже ветер стих, костюм трепавший старца. Но его голос возвестил о том, О чем в часах сказал кристаллик кварца. И с точки мертвой сдвинувшись, старик, По два цветка к шести бойцам возложил. И ветеран вдруг понял, что в тот миг, Невыполненный долг его не гложил. Все те, кого оставил он давно, В июль горячий он под жарким Курском. Для них уж было все предрешено, Они все в землю возвращались курсом. И на прощанье он панаму сняв, Побрел на выход мелкими шагами. Свою отчизну смело отстояв, И попрощавшись, наконец с друзьями…