Часть 1

Вот ещё одну страницу Оторву с календаря, Улетают, словно птицы Дни из клетки декабря. За окошком снежной вьюгой Все дороги замело, Где же ты моя подруга, Без тебя мне тяжело. На заброшенной тропинке еле Видно старый след, Как в заезженной пластинке Жму удачу-пистолет. А с больной клавиатуры, С покорёженных мозгов Вылетают строчки-дуры Неродившихся стихов. Ну, а в прозе ещё хуже, Зарядив вопрос в пращу. Я потом в огромной луже Всё сюжет себе ищу. Брошу к дьяволу наверно, Сочинительство в сортир. И в войне с душой, безмерный, Наконец наступит мир. Но ведь сердце не обманет, Где-то там ещё болит. И порой надежда манит Тем, что муза прилетит…