Часть 1

Стихи выходят постепенно. По капле тают день за днём. Мешаясь с шумом вод и пеной, с золою, пеплом и огнём, восходят к внешней позолоте. Слова блестят, и тяжело, когда их кто-нибудь проглотит, попутав правду и пшено. Я обожаю сумасбродить. Скорбеть о каждом дне в тетрадь. Ведь безопасно так и вроде необязательно втирать пустую дрянь о том, что живо, о том, что умерло вот-вот. Мне рукоплещет синий Шива и надрывает свой живот, ведь сочиняю я паршиво и задыхаюсь в шуме вод.