Часть 1

Небо затянуто тучами. Дождь, привычный этому городу, барабанит в окно. Комната находится в сумраке и единственный источник света от стоящего на столе канделябра. За столом, почти не шевелясь, лишь изредка переворачивая страницы, сидит молодой человек. По виду ему нельзя дать и семнадцати. Его длинные блондинистые волосы собраны в хвост, белая рубашка небрежно заткнута в брюки. Парень настолько погружён в книгу, что не сразу замечает стук в дверь. Не отрывая взгляд от текста он кидает в сторону короткое «войдите». Дверь открывается, пропуская полоску света. –Мистер Хайд, ваш отец уже отбывает. Вы хотите его проводить?–после этих слов названный резким движением встал со стула и потянулся, разминая, затёкшие от долгого времени проведенного в одной позе, мышцы. –Пойдём. Мужчины двинулись по лестнице ведущей вниз к парадной. Под ногами шуршал мягкий ковер. На стенах были серебряные подсвечники со свечами, освещавшими огромное помещение поместья. В некоторых местах находились картины с изображёнными на них людьми из прошлого. Молодой человек коснулся пальцами перил. Красное дерево грело замёрзшие кончики. Внизу, возле дубовой двери стоял мужчина средних лет с большим и тяжёлым чемоданом в руках. Его опрятный вид резко контрастировал с внешностью подошедшего к нему блондина. Карие глаза с напряжением посмотрели в дикие ядовито-зелёные глаза. Резким движением руки он притянул сына в объятия. Хайд, сбитый с толку таким порывом, попытался отодвинуться, но сдавшись тоже приобнял отца. –Я еду к твоей матери на континент. Ты...Ты хочешь что-нибудь передать ей? –Нет.–ответ заглушила ткань жилета в которую уткнулся молодой человек. Ещё немного постояв, отец с сыном отодвинулись друг от друга. –Эдвард, не доставляй проблем пока меня не будет. Я буду писать тебе периодически. Блондин хмыкнув отошёл к дворецкому.–Вали уже, старик. –До свидания, сын.–дверь за мужчиной закрылась. Как только послышался стук копыт, в голове Эда пронеслась мысль «Береги себя» и быстро исчезла. Сумерки опустились на Лондон. Землистый запах после дождя забивается в нос. Ветер треплет распущенные волосы, запутывая блондинистые пряди. Чёрные туфли скользят по мокрой черепице. Худая фигура придерживает такой же чёрный плащ, чтобы не зацепиться за водосточную трубу. Если он порвёт его, то проблем не избежать. Перепрыгнув с одной крыши на другую, Хайд посмотрел в даль поверх домов. Именно ночью ощущается свобода, чувствуется дух настоящего Лондона.