борис

борис перемешивает сахар в сколотой у края чашке и искренне удивляется тому, как звонко стучит ложка о её поверхность. она отдаётся соловьиной песней по всему буфету. — может, тебе заказать маффин? — лиза над ним, кажется, со всей откровенностью издевается. выпрямляет и так ровную спину и немного откидывается назад, сидя на стуле. — у нас на следующей неделе выступление. я должен оставаться в форме. — и я тоже. но при этом ем уже второй эклер. наполненное густым шоколадом пирожное неряшливой крошкой остаётся в уголке её рта. борис отводит взгляд в сторону, а после бросает его на расплывшуюся чайную каплю у центра скатерти. случайно пролил. вот растяпа. — тебе такое простительно, лиза, — он кладёт горячую ложку на блюдце и скрещивает пальцы в замок. — мы в кордебалете. ты к большему не стремишься, а я вынужден быть лучшим, чтобы достичь хоть какого-то успеха. лиза укоризненно закатывает глаза и облизывает языком блестящие губы. — и именно поэтому ты ничего не ел последние три дня? — именно поэтому.