Цветок

Я как выбившийся цветок из цветочной клумбы: ‌Росту сбоку, поодаль, в надежде смутной, ‌Что не сорвут, не предадут и не втопчут в грязь, ‌Тянусь к свету, расту, в вершины стремясь. ‌Но по закону жанра приходит кто-то, ‌Он валится на меня, во сне бормочит что-то. ‌Он мечтает о проспиртованной жиже, а может и хуже ‌Ему место в грязной зловонной луже! ‌Он заслоняет свет, и не даёт расти ‌И похоже что этого мне не вынести... ‌Силы ушли и я увядаю, ‌Из жизненного цикла навсегда ускользаю. ‌Но упертость моя кричит мне :"Постой! ‌Никто, даже он, не владеет тобой! ‌Он - ничто, лишь препятствие на пути! ‌Ты должна вырасти и идти!" ‌И я встаю, прорастаю, ужаснетесь вы, ‌Лишь поняв ту силу, что скрывают цветы. ‌Не помеха более ни плоть и ни кровь, ‌Навряд ли обидит меня кто-то вновь, ‌Ведь разнеслась молва о ядовитом цветке, ‌Что разрывает обидчиков и в чьем лепестке ‌Таится великая сила, неисчерпаемые возможности, ‌Что выпускает шипы для предосторожности, ‌Что уж если вывели, то и запятнаться не гнушается ‌Что цветет и не смотря ни на что распускается.