Часть 1

Бесконечное, беззаботное Беспросветное, беспробудное Я давлюсь ментоловым дымом, запиваю его дешевым алкоголем и на мгновение весь мир затыкается. Если бы я захотел, эта планета была бы подчистую мертва. Но мне похуй. Я выхожу из дома, весь грязный, потрёпанный, в старой рубашке, что старше меня вдвое и в свитере из секонда. Не откликаясь на «эй ты, как там тебя», бросаю в помойку мешок, заполненный пустыми бутылками из под алкоголя и энергетиков, я сразу же разворачиваюсь и иду обратно. Где меня встретит полчище пауков и тараканов, что нашли для себя здесь приют. Я машинально заваливаюсь в туалет, закуриваю и глупо смотрю в стену. Телефон разрывает от сообщений. Но мне нет никакого дела. Дальше тупо лакаю пиво, включаю какую-то никому неизвестную песню и стараюсь забыться. Нет сил ни на переключение музыки, ни на затяжку, ни на то, чтобы биться головой об стенку от безысходности. Дальше смотрю неясно куда пустым и безжизненным взглядом. Я давно никого не любил. И любил ли когда-то? Понятия не имею, а какая разница, если теперь меня от всего тошнит? Такой циничный мудак, моральный урод и одинокий алкаш на такое не способен. И хорошо. Парой сломанных жизней меньше. Не помню что такого ужасного я пережил в детстве, что тянется тонкой ниточкой теперь через всю мою жизнь. И эта ниточка напрочь отрезает меня от мира. С самой осени до весны. И пока мучительно длится зима, я ничего не смогу сделать. Только стараться удержать чашку кофе по утрам в руках, что колотит тремор от недосыпа и стресса. Ненависть, злоба и агрессия то накатывают на меня волной, то уходят, оставляя пустоту и апатию. Алкоголь уже заканчивается. Все, что у меня было, я уже вылакал и ни на секунду не почувствовал облегчения от дешевого чужого пойла, которое я нагло забрал у бати. Этого ли я вообще хотел? Вспоминаю. Нет, точно. Хотел стать классным врачом и спасать людей, чтобы те снова наслаждались жизнью. А сейчас? Сейчас я даже себя не спасу, если не выпью таблетки вовремя. Впрочем, от них на ближайшие сутки толку не будет, ведь из нельзя смешивать с алкоголем. Потом метил на ветеринара. Уже чуть хуже, чем предыдущая мечта, но уже неплохо. Только теперь я сам как побитая собака. Хотел стать музыкантом. Настоящей маленькой рок-звездой. Что ж, я победил. Живу прям как классическая рок-звезда, только без славы и денег. Бухаю, курю траву, если есть возможность, пишу глупые песни-однодневки. Ну... уже неплохо. И я не вижу себя другим. У меня нет иного будущего. Ведь я должен дальше делить квартиру с тараканами, дабы кто-то другой не нёс этот крест. Я никому ничего не должен, нет. Но я решил сделать так. У меня нет другого пути. Есть только вариант сдаться, но я никогда его не выберу. Не моя тактика. И я буду здесь пить, петь глупые песни и пытаться забыться, пока не забуду кто я