Часть 1

Бонапарта узрели все сорок веков — На меня смотрит только один: С пожелтевшего фото десятых годов Офицер — обладатель завитых усов — Грустно-весело как-то глядит. Я — историк. Я знаю, что будет потом. Революция. Войны. Расстрел. Но военный на фото уверен в одном: В светлом будущем. Радостном. Райском. Родном… Он увидеть его не сумел. И я думаю: много ли он перенес? Сколько мыслей ушло вместе с ним? Что он сделал? И был ли причиной для слез? Был любимцем судьбы? До кого б он дорос, Если б все же остался живым? Может быть, через сотни и тысячи лет, Кто-то фото со мною найдет, Сдует пыль с него, сядет, потом включит свет, И подумает: «Что это за человек? И какая судьба меня ждет?»