18 апреля

На небе ещё не показались рассветные лучи, а я сижу, спиной прижавшись к железной ограде. Свежая могила. И как бы не было грустно, это вторая встреча, про которую я не забыл. Ветра нет. На ветке тоскливо кричит филин. Всё - таки я скоро умру от холода. Напророчил. Всё сильнее сжимаюсь, стараясь сохранить тепло. Каждый раз глотая, чувствую горький привкус. Моя Луна смотрит на меня. Но вот наступает рассвет. Она улетает и даёт место солнцу. А скоро ли я смогу описать её словами, что мне так нравятся? Я же не писал с того самого момента, когда она... И сам не пойму: моя писанина это мятый лист эмоций или вечная охота за красивыми рифмами? Опять этот белый кот. Везде он меня находит. Его шерсть будто блестит серебром в тусклом свете. Ну ладно. Пошли домой. Без тебя я буду одинок. Блеском шерсти расковарным ты уводишь меня в даль. Не написать ли мне рассказ про двор кошачий?