Каннабис

Я не писал стихи про коноплю. - Не поэтичны ткани и канаты. Да и курить я тоже не люблю, На свете есть другие ароматы. Я вспомнил парня. Девятнадцать лет. Красивый, добрый, умный и весёлый. Однажды не хватило сигарет, И кто-то сунул травку с «Беломором». Потом он часто видел миражи И кайфовал в плену галлюцинаций. Но не хватало силы у души, Чтоб от проклятой дури отказаться. Затем он перешёл на героин. Его лечили. Долго и жестоко. Он был у бедной матери один. Она страдала и молила Бога. Казалось, он беду переживёт, И твёрдо обещал себе: «Не буду!» Но в гости заявился «доброхот», И после дозы лопнули сосуды. И девушка пришла с букетом роз, Стояла у могилы безучастно. О конопле не пишется всерьёз. Не поэтична тема. А напрасно.