Море волнуется раз

Киса держит в тонких пальцах револьвер и смеётся. Громко. Хрипло. Безысходно. Он прокручивает барабан с одним единственным патронам и подставляет оружие к своей кудрявой макушке. Выстрел. Промах. Выстрел. Промах. Выстрел. Промах. Чьи-то теплые, до одури знакомые и родные руки выхватывают у него револьвер, обнимают и шепчут что-то утешающие. Это бессмысленно. Он совсем скоро уйдет. Растворится вместе с осенним отливом.