Бар

Он потягивает коктейль с глупой улыбкой и смотрит по сторонам. Девушки, огни, бар. Увалень уже наверняка где-то в недрах заведения жарит какую-нибудь цыпочку. Он приглаживает волосы. - Ого, что это за красавчик у нас тут? Вся в блёстках и стразах, в глазах похоть. Он оборачивается. - А? Кррысавчик! Ага, это я! И посмотрите только на мою шевелюру! Не чета вашей, конечно, но какого отменного качества! Хыхы! Грязная рука теребит голову. Похоть в её глазах сменяется разочарованием. Он кажется ей глупым, она не понимает, как можно обсуждать свои волосы и смеяться над этим, флиртуя в элитном стриптиз-баре. Он не понимает, как можно не смеяться от радости, когда волосы не выпадают, а кожа не горит от радиоактивного песка.