А может, зря?

Погода за окном прекрасная, а я сижу, Пытаюсь отвлечься, но все так же тянет к ножу. "Успокойся, ты не будешь этого делать", Но как же хочется мне это чувство всё таки изведать. И вот беру я в руки злосчастный нож, Но то, что мне не хочется этого делать-ложь. Забыть обо всём или смириться И всё так же противно видеть все эти лица. Они смотрят на меня с таким осуждением, Что даже мыши не выжить под таким давлением. "Отстаньте от меня, нахер я вам сдалась?!" Но одна мысль как паразит в мозгу прижалась: "Что будет если сделаю, не побоюсь? Никак я в сием действии не усомнюсь? А вдруг заметит кто, друзья, родители, знакомые, Как сразу искривятся их тупые физиономии. Да ладно, сделаю совсем чуть-чуть, Осталось лишь рукав белой рубашки оттянуть." В порыве резкого, истеричного вздоха Я дёрнула рукой и речь моя усохла. На первый взгляд-просто царапины, не более, Но потом всё лучше ощущаешь своё безволие. Когда порез начинает щипать и жечь И ты вдруг думаешь: "Может лучше прилечь?.." Обилие крови пугает, я кричу И как мне объяснить всё это врачу? Становится темнее с каждой секундой, Не уж то кто решил пошутить такой глупой шуткой? Верните свет, я не вижу собственных рук И вдруг в дверь раздаётся: Тук-тук...