Часть 1

Что же, я так скажу тебе: знаешь, порой не разобрать, кто уёбок, а кто — герой. Знаешь, порой быль от небыли не отличишь, и не немой вроде, только всё время молчишь. Знаешь, порой между жизнью и смертью лишь шаг, только свист пуль, грохот взрывов и гул атак, только дым, только гарь, только копоть и кровь, и пыль. Не всегда я и сам верю в то, что всё это — быль. Знаешь, порой между смертью и жизнью воды глоток, пара затяжек, взрывная, что сносит с ног, пара строк на обрывке пачки от сигарет, уверения, что живой — ну, а хуле? — ведь смерти нет. Знаешь, порой между жизнью и смертью нить оберега, что должен вроде тебя хранить, пара слов, что в сердцах тебе бросили как-то вслед, и прогорклый от дыма холодный кровавый рассвет. Знаешь, порой между смертью и жизнью цель — не та, что ловишь в оптику и прицел — или гештальт и желание наподдать, или умение, в целом, неплохо стрелять, или берег за маленьким городом у реки. Знаешь, порой у смерти шаги так пиздецки легки… И, когда она замирает, дыша, за твоей спиной — вот, тогда понимаешь, что до сих пор был живой.