Без промаха

TW: упоминания самовыпила.       Очнувшись ты чувствуешь лишь слабость. Вокруг тишина, тьма и прутья клетки. Паника охватывает с головой, ты мечешься из одного конца в другой, пышные крылья бьются о прутья и из них падают перья. Изо всех сил пытаешься разломать эту тюрьму, но ничего не выходит. Небольшой отдых и снова борьба с металлом. И так по кругу, время не ощущается и остаётся лишь считать сколько подобных подходов было сделано.       Уже через полсотни становится дурно. Кто мог такое сотворить и зачем? И имеет ли это значение, если выпускать тебя явно никто не собирается. Сотый подход даётся со слезами на глазах. Слёзы с которыми уходит вся вера, счастливые воспоминания и боль. Остаётся лишь пустота. И ты продолжаешь пытаться выбраться. Всё тело ноет от усталости, руки горят, но это не имеет значения. Клетка все так и стоит, только мелкие царапины появляются. Крылья, которые когда-то были символом свободы, теперь потеряли былую пышность и оставили только желание от них избавиться. Хоть избавление не особо и поможет, немного больше места станет, но есть ли в этом смысл. Если единственное, что ты хочешь — это вернуться в прежнюю жизнь или закончить нынешнюю. И в один момент, очнувшись от дремоты, ты видишь перед собой револьвер. А в барабане 6 патронов. Вот и возможность выбраться. Либо сейчас, либо больше уже никогда. Мишень есть и прицелиться проще простого. И звучит выстрел... Без промаха. Теперь клетку можно освободить.