Глава 6. Ночные посетители

К концу недели весь этаж знал две вещи. Во-первых, палата №312 официально считалась самой проблемной на этаже. Во-вторых, Мортейра дас Дорес была единственным человеком, которого Драко Малфой ещё не довёл до желания выбросить его из окна. Хотя, если честно, второе было спорным. — Он опять отказался от сна? Эвелин листала отчёты, сидя на краю стола. Мортейра ставила подписи под очередной стопкой документов. — Да. — И от успокоительного? — Да. — И от обезболивающего? — Да. — Он идиот. — Да. Эвелин подняла голову. — Ого. Сегодня мы единодушны. Мортейра поставила последнюю подпись. — Это временно. — Жаль. В дверь постучали. На пороге появился молодой стажёр. Вид у него был такой, словно его только что отправили кормить дракона вручную. — Мисс дас Дорес... — Что случилось? — Пациент из триста двенадцатой палаты. Мортейра закрыла глаза. Очень медленно. — Что на этот раз? — Он отказывается впускать целителей. — Почему? — Говорит, что ему не нужен осмотр. — Ему нужен осмотр. — Я тоже так сказал. — И? — Он согласился. — Тогда в чём проблема? Стажёр нервно кашлянул. — Он согласился только если придёте вы. Эвелин издала звук, подозрительно похожий на смешок. Мортейра бросила на неё взгляд. Эвелин немедленно сделала серьёзное лицо. Очень плохое серьёзное лицо. — Я его лечащий целитель. — Конечно. — Замолчи. — Уже молчу. Стажёр благоразумно отступил к двери. Через несколько минут Мортейра уже шла по знакомому коридору. Настроение стремительно ухудшалось. Каждый раз, когда она начинала воспринимать Малфоя как обычного пациента, происходило что-то подобное. Она постучала. — Войдите. Голос был спокойным. Как всегда. Она открыла дверь. Драко сидел в кресле возле окна. Книга. Очки. Чай. За последние дни эта картина стала почти привычной. Что раздражало отдельно. — Мне сказали, вы устраиваете забастовку. — Не устраиваю. — Тогда почему отказываетесь от осмотра? — Потому что они задают много вопросов. — Это больница. — Именно. Она подошла ближе. — Что за вопросы? — Как себя чувствуете. — И? — Очевидно же, что плохо. Мортейра несколько секунд молча смотрела на него. Потом всё-таки села напротив. — Иногда мне кажется, что вы специально усложняете жизнь окружающим. — У меня нет столько энергии. — Тогда зачем? Драко пожал плечами. — Не люблю беспокоить людей. Она даже не сразу поняла услышанное. — Простите? — Что? — Вы не любите беспокоить людей? — Да. — Малфой. — Да? — Вы занимаете отдельную палату под охраной авроров. — Это не моя идея. — Вы регулярно отказываетесь от лечения. — Не регулярно. — Через день. — Не преувеличивайте. — Вы получили три тёмных проклятия за последние два года. — Два. — Три. — Третье не считается. — Почему? — Оно было плохо наложено. Мортейра уставилась на него. Несколько секунд. Потом медленно покачала головой. — Иногда я не понимаю, как вы дожили до своего возраста. — Мне тоже интересно. За окном уже темнело. Дождь закончился. Над крышами Лондона висело тяжёлое серое небо. В палате стало уютнее. Тише. Опасная мысль. Очень опасная. Потому что уют не должен был ассоциироваться с палатой Малфоя. Ни при каких обстоятельствах. Она быстро принялась за осмотр. Проверила магический фон. Состояние ран. Следы проклятия. Пульс. Драко терпеливо сидел неподвижно. Только иногда морщился, когда заклинание проходило по повреждённым участкам. — Болит? — Нет. — Врёте. — Немного. — Насколько? — Терпимо. — Это не ответ. — Другого нет. Она закончила проверку. Свернула пергамент. — Ещё несколько дней наблюдения. — Хорошо. — Потом выписка. На этот раз он не ответил сразу. Странно. Мортейра подняла голову. — Что? — Ничего. — Малфой. — Да? — Что? Он отвёл взгляд к окну. — Просто не люблю больницы. — Никто не любит. — Некоторые любят. — Кто? — Вы. Она моргнула. — Что? — Вам здесь нравится. — С чего вы взяли? — Видно. Мортейра хотела возразить. Сразу. Резко. Но неожиданно обнаружила, что не может. Потому что он был прав. Ей действительно нравилось. Не боль. Не болезни. Не смерть. А возможность что-то исправить. Вернуть. Спасти. Пусть не всегда. Пусть не всех. Но хоть кого-то. — Это работа. — Нет. — Что значит нет? — Люди не проводят по двенадцать часов в сутки на работе только потому, что обязаны. Она нахмурилась. — Вы слишком много наблюдаете. — Мне скучно. — Почитайте книгу. — Уже читаю. Разговор снова затих. Но на этот раз тишина ощущалась иначе. Не напряжённо. Не неловко. Просто спокойно. Это ей тоже не понравилось. Из коридора донёсся звук шагов. Быстрых. Тяжёлых. Потом чей-то голос. Ещё один. Мортейра автоматически обернулась. Что-то происходило. Через секунду дверь распахнулась. На пороге появился один из авроров. Лицо напряжённое. Рука на палочке. — Малфой. Драко сразу выпрямился. Вся расслабленность исчезла. Мгновенно. Словно её никогда не было. — Что случилось? — Посетитель. — Разрешённый? — Нет. Мортейра почувствовала, как внутри что-то неприятно сжалось. Аврор выглядел слишком серьёзным. — Кто? Мужчина коротко выдохнул. — Мы не знаем. В коридоре послышался крик. Потом грохот. Что-то разбилось. Кто-то выругался. Ещё один удар. Громче. Намного ближе. Мортейра уже поднялась на ноги. Палочка сама оказалась в руке. Инстинкт. Профессиональная привычка. Драко тоже встал. Несмотря на раны. Несмотря на запреты. Несмотря ни на что. И впервые за всё время она увидела на его лице то выражение, которое раньше существовало только в рассказах и газетах. Не усталость. Не апатию. Не спокойствие. Готовность. Холодную. Мгновенную. Слишком знакомую человеку, пережившему войну. За дверью снова раздался удар. На этот раз совсем рядом. А затем кто-то закричал: — ОН ЗДЕСЬ! И коридор взорвался шумом. Конец главы 6.