Глава 40. Правда всегда приходит не вовремя

Драко сразу перестал улыбаться. Мортейра продолжала смотреть на письмо. Снова и снова перечитывая одну и ту же строчку. Будто слова могли измениться. Будто она неправильно поняла смысл. Будто всё это какая-то ошибка. К сожалению, ошибок не было. Письмо пришло из архива Аврората. На самом деле запрос она отправляла ещё несколько месяцев назад, когда расследование смерти родителей снова начало её интересовать. Потом началась работа. Потом появился Малфой. Потом жизнь окончательно пошла по пизде. И она почти забыла об этом. До сегодняшнего дня. Очень неудачного дня. Очень. — Мортейра. Она не ответила. — Мортейра. — Я слышу. Голос прозвучал глухо. Будто не её. Драко осторожно забрал письмо из её рук. Она не сопротивлялась. Даже не попыталась. Просто сидела на диване и смотрела в одну точку. Драко пробежался взглядом по тексту. Потом ещё раз. Медленнее. И Мортейра увидела момент, когда он дошёл до нужного места. Потому что лицо у него изменилось. Сразу. Без всяких попыток скрыть. — Чёрт. Это было первое слово. И оно сказало ей больше, чем любой другой ответ. Несколько секунд в квартире стояла тишина. Тяжёлая. Плотная. Почти осязаемая. — Значит, это правда. Тихо сказала Мортейра. Драко ничего не ответил. И этим ответил лучше любых слов. Она медленно поднялась на ноги. Подошла к окну. Потом обратно. Потом снова к окну. Сидеть было невозможно. Стоять тоже. Дышать становилось всё сложнее. — Ты знал? — Нет. — Врёшь. — Нет. На этот раз он тоже встал. — Клянусь тебе. — Не клянись. — Я действительно не знал. — Но догадывался. Молчание. Этого хватило. — Господи. Она нервно рассмеялась. Звук получился почти истерическим. — Господи, да ты же догадывался. — Возможно. — Возможно? — Я не был уверен. — А сейчас? Драко отвёл взгляд. Именно тогда она поняла. По-настоящему. Окончательно. Без надежды на ошибку. Без возможности всё объяснить. Потому что в письме было имя. Не убийцы. Не человека, выпустившего смертельное заклинание. Того, кто командовал рейдом. И рядом с этим именем находился список участников. Старый. Неполный. Частично восстановленный. Но фамилия Малфой там была. Чёрным по белому. Она видела её своими глазами. ..* — Скажи что-нибудь. Драко сидел напротив. Уставший. Бледный. Не пытающийся оправдываться. И это бесило сильнее всего. — Что именно? — Что угодно. — Хорошо. Он провёл рукой по лицу. Потом несколько секунд собирался с мыслями. — Я был там. Мортейра закрыла глаза. Потому что услышать это оказалось больнее, чем она ожидала. Намного больнее. — Я не заходил в дом. — Какая разница? — Для тебя, наверное, никакой. Она хотела возразить. Хотела накричать. Хотела разбить что-нибудь. Хотела сделать хоть что-то. Но вместо этого просто стояла. Потому что сил неожиданно не осталось. — Я был снаружи. Продолжил Драко. Спокойно. Без попыток себя оправдать. — Нас разделили на группы. Мне приказали следить за периметром. — И ты послушался. — Да. — Конечно. Он вздрогнул. Совсем чуть-чуть. Но она заметила. — Да. Повторил он. — Послушался. Мортейра отвернулась. На секунду. Потом снова посмотрела на него. — А если бы не послушался? — Тогда меня бы убили. — И? Драко замолчал. Потому что ответ был очевиден. Для них обоих. ..* Спор начался не сразу. Он нарастал постепенно. Слово за словом. Фраза за фразой. Пока в какой-то момент не взорвался окончательно. — Ты хотя бы понимаешь, как это звучит? — Понимаю. — Нет, не понимаешь! — Прекрасно понимаю! — Тогда почему сидишь так спокойно?! — Потому что я устал, Мортейра! Это был первый раз за очень долгое время, когда Драко действительно повысил голос. По-настоящему. Не вспылил. Не огрызнулся. Закричал. — Я семь лет живу с этим дерьмом! Семь лет пытаюсь понять, что мог сделать иначе! Семь лет думаю о людях, которых уже невозможно вернуть! — А мои родители мертвы! — Я знаю! — Не смей говорить, что знаешь! — Тогда что мне говорить?! Они оба замолчали. Потому что воздух в комнате словно закончился. Потому что злость наконец добралась до той точки, где за ней уже не оставалось слов. Только боль. Только усталость. Только правда. Самая отвратительная вещь на свете. ..* Прошло, наверное, минут десять. Может, двадцать. Мортейра сидела на полу возле дивана. Драко у стены. Никто больше не кричал. Сил не осталось. За окном давно стемнело. Квартира казалась непривычно тихой. — Я ненавижу это. Сказала она наконец. — Я тоже. — Нет. Она покачала головой. — Не это. Драко поднял взгляд. — Тогда что? Мортейра долго молчала. Слишком долго. Потом всё-таки ответила: — То, что я всё ещё не хочу, чтобы ты уходил. После этих слов тишина стала почти болезненной. Потому что именно этого она боялась больше всего. Не правды. Не письма. Не прошлого. А того, что правда ничего не изменит. Во всяком случае, не так, как должна была. Драко несколько секунд смотрел на неё. Потом устало усмехнулся. Совсем невесело. — Это очень плохая новость. — Да. — Потому что я тоже не хочу уходить. Мортейра закрыла глаза. Потому что это было нечестно. Потому что после всего сказанного она должна была чувствовать что-то другое. Должна была. Но не чувствовала. И именно поэтому всё стало намного сложнее. Намного. Потому что война закончилась семь лет назад. А её последствия только сейчас догнали их обоих.