***

Изрытые поля, туман молочно-белый, Зарницы от снарядов вспышками в ночи. Солдат молоденький в окопе индевелом Писал письмо под светом угасающей свечи: Ну здравствуй, дорогая мама. Письмо быть может это и дойдёт. Надежды нет, от этого на сердце рана, Но время лечит, всё пройдёт. Мы снова оказались в окруженье, Погибло много наших пацанов, А я покуда жив — плохое утешенье, На этом всё, ненадо лишних слов. Прости, что вырос непослушным, Всему виною буйна голова. Порою был к тебе я равнодушным, Прости, родная, и не кручинься зря. Нас кинут завтра в бой, я это знаю точно. Мы на чужой войне, но бьёмся не щадя, Я выбрал путь, а Бог рассудит очно, Но жаль мне одного, что больше не обнять тебя.