ток.

поистине прекрасно порожденье туч, та молния, что пробивает небо. как на закате мягкий солнца луч она разит, пугает, метит слепо. отведено в душе поэта особое ей место, у окна, там где светлей, теплее летом, там в гордом одиночестве сидит она: красива, но смертельна с той же силой, криклива, но всё время молчалива, обманчиво так может показаться милой… опасна, но опять же… как красива!.. и как с ней быть? что делать на простое? ведь среди сотен самых разных лиц она одна пронзает небо голубое, она одна всё видит без границ. и что… любовь? ошибка, это что-то… словно… я ей принадлежу. она мне — нет. должно быть, просто током скован… и тянется так много быстрых лет. конца не видно… нужен ли он в сущности? ведь до тех пор, пока эта любовь так тянется до бесконечной глупости поэт свободен быть любимым вновь.