Ночь перемен

Холодные капли пропитывают одежду насквозь, стекают по измученному лицу молодого скрипача. Руки трясутся а ноги подкашиваются от усталости. В душе затаились злость и обида. В голове звучит крик отца. - Ты куда пошёл? А ну стоять! Я СКАЗАЛ СТОЯТЬ! АХ ВОТ КАК, СЕБАСТЬЯН! ТЫ ВЫБРАЛ ХЛАМ!? НУ ТОГДА ЭТО БОЛЬШЕ НЕ ТВОЙ ДОМ! ВЕРНЁШЬСЯ Я ТЕБЯ НЕ ПУЩУ! ПОТОМУ ЧТО ТЫ ВЫБРАЛ ХЛАМ, ГРЯЗНЫЙ ТЫ НЕДОНОШЕННЫЙ ЧЕРВЯК! ЭТО НЕ ТВОЙ ДОМ И ТЫ БОЛЬШЕ НЕ МОЙ СЫН! ПОТОМУ ЧТО ТЫ ВЫБРАЛ ХЛАМ! ЖАЛКОЕ НИЧТОЖЕСТВО! ТЫ! ВЫБРАЛ! ХЛАМ!.... "Себастьян" медленно идёт по мокрому асфальту. Ноги сами несут его в сторону заводского района. И вот наконец перед ним возникает небольшой трейлер. Тихий стук по железной двери. Тишина в ответ. Снова стук. Ком в горле не даёт нормально дышать. Глаза болят от слёз и поподающей в них воды. - Кого там нахуй в такой час принесло?! Дверь открывается настолько резко что юный Швагенвагенс чуть успевает отойти, чтобы не получит ею по лицу. - Глэм? Ты какого хрена здесь делаешь? Тот не отвечает. Лишь печально, хотя даже больше виновато, опускает голову вниз и отводит глаза в сторону. - Ё моё... Заходи в дом быстрее! Заболеешь ведь, балда... Блондин неуверенно шагает на первую ступень после чего его с силой затаскивают внутрь. Непутевая мать его друга накирялась в хлам и дрыхла так крепко, что не слышала никого и ничего. Юноша смотрел на неё с долей печали и обреченности. - Так... Че встал? Иди в комнату, я щас... Глэм не спорил. Он просто зашёл в маленькое помещение и упал на колени. Ему было тошно от самого себя с одной стороны, но с другой... Наконец он чувствовал себя живым, свободным... Он был... Собой? За дверью раздались какие-то шорохи. - Уно хуевено моменто... Дверь чуть приоткрылась и на пороге появился Чес. - А вот и я...э... Глэм? Ты чего? Русо-рыжий парень поставил принесенную им чашку на уселитель звука и присел рядом с другом. - Глэм... Ты вообще меня слышишь? Что случилось то? Парень же кажется был на грани истерики. Эмоции хотели взять верх над холодным разумом, но слез уже не хватало. Остались лишь осипший голос и прерывестые вздохи. - Он... Я... Выбросил... Нашёл...Мой тайник... Он... Мой макет... Моя пластинка... Мой дневник... Он всё... Сломал... Голос гитариста казался бы спокойным и безразличным если бы не дрожал и каждое слово бы не прирывалось попытками набрать воздуха в лёгкие... Чесу конечно можно было доверять. Собственно... Только ему и можно было... Но все равно для "Себастьяна" выговориться - было непосильной ношей. Он не знал что и как сказать а в это время бродячий музыкант смотрел на него с досадой и сожалением. - Прости... Это я виноват. Если бы я не вытащил тебя сегодня из дома ради этого дурацкого концерта, ничего бы не случилось... Тут блондин кинулся на шею бомжевидного паренька. Тот конечно прифигел от такого нахального нарушения личных границ но говорить ничего не стал. Да в прочем и не хотел. Глем прижался к нему так как прижимаются к земле солдаты во время перестрелки. Его грудная клетка то и дело вздрагивала а тело била дрожь. Вода с его одежды и волос капала на зелёную касуху и футболку пропитывая их насквозь и приклеевая к телу хозяина. - Не смей такое говорить! Если бы не ты, то сейчас я бы продолжал стремиться к несуществующими идеалам.. Ты подарил мне свободу... Большего я не смею просить... И... И мне... Я... Тот снова начал тяжело дышать. - Ладно, ладно... Успокойся... Я тоже блять дебил... Наговорил тебе всякой хуйни... Тут он случайно задел рукой небольшую деревянную "коробку". - Ох ёпть! Забыл мать твою совсем! Чуть комбикорм нахер не засрал... Пхм... Ой... Эм... Ваш чай, сер... Бывший скрипач рассмеялся, наблюдая за поведением беззубого балбеса. Он кивнул головой, протягивая руки вперёд. - Благодорю. - Да не за что, ваше зомби-величество. Ахаха... Ладно... Теперь о деле. Глэм кинул на друга вопросительный взгляд. - Во первых надо решить вопрос с твоей одеждой. Не можешь же ты остоваться в этом мокром тряпье. Во вторых... Ммм... Где ты будешь спать? - Эм... Хм... - Вот и я об этом же... Завтра то можно будет твою одежду из тайника забрать. Это не проблема. Допустим на сегодня чего нибудь найдём. Нуууу... А... Спать тебе видимо придётся на моей кровати. Куда ж блин деваться... Устроит такой вариант? - Конечно... Спасибо, Чес... - Да не за что блин. Глэм. Я ж нихрена не сделал, по сути. - Не правда... - Ай ладно фиг с тобой. Считай как хочешь. Давай лучше глянем че у нас тут есть... Ну-ка... М-да... Чес переберал вешалки, одну за другой и с каждой последующей его лицо всё сильнее и сильнее скривлялось в крайне недовольной гримасе. - Ну пожалуй это пойдёт. На, лови. - Эм... Что это? - Футболка. И эм... Спортивные штаны. Типо... Ну короче не суть. - Спасибо... Но... Я боюсь спросить... В чем они? - В белизне... - Зачем? - Ну... Эм... Самовыражение... Хкм... Да... Или как это там называется? Ну короче это... Просто. - Просто, что? - Да блять постирать хотел! Не цепляйся. Завтра че нибудь нормальное найдём. - Ох... Ладно. В любом случае это лучше чем ничего. - Вот и я о чем... Лады... Ты есть хочешь? - Не, спасибо... Я слишком устал. Прости. - Да ладно... Всё норм. Ложись... Завтра о бо всём потрендим... Глэм без сил упал на небольшую кровать со слегка скрипящими пружинами.