Н̲а̲ч̲а̲л̲о̲ ̲п̲р̲е̲д̲п̲о̲л̲а̲г̲а̲е̲м̲о̲г̲о̲ ̲к̲о̲н̲ц̲а

Живёшь себе спокойно… день за днём, месяц за месяцем, а за ними — годы. Привыкаешь к этой рутине, даже не задумываясь, что в какой-то момент всё может измениться. И, возможно, безвозвратно. Об этом и будет моя короткая, но очень важная для меня история. Ах да, забыл представиться. Я — Плэнт, эпический коробас с острова Растений. Мне уже почти стукнул тридцатник. Мой остров — один из основных… Тьфу, начал рассказывать очевидное. Прошу прощения. Вернёмся к сути. Тогда я впервые почувствовал тревогу. Будто что-то должно случиться — внезапное и неизбежное, как тьма, что не позволит унести с собой даже лучик света. Я пытался убедить себя, что это всего лишь перенапряжение. По крайней мере, так утверждала моя подруга, Ёлли или же Лягашка. Лягашка — очень хороший человек. Её прозвали «журналистом» за манеру речи и болтливость. Она и правда мечтает поступить в журналистику — уж больно ей это нравится. Ну, её выбор. Я не против. — Тебе отдыхать надо чаще! — говорила она, когда я делился тревогой. — Бледный вон какой… Тут не поспоришь. Да и спорить с ней — одно мучение. Но именно за эту уверенность я её и ценю. Не будь она такой — она бы не была собой. А теперь перенесёмся к началу самой истории… Это был самый обычный понедельник. Кто-то из монстров пел, кто-то маялся дурью. Я сидел у себя и смотрел в окно. На улице стояла жара: воздух был неподвижен, будто сама земля шкварчала, как раскалённая сковорода. Душно, тяжело. А тревога лишь усиливала этот накал. Я знал — что-то должно произойти. И вот с улицы раздался вскрик. Не испуга, скорее удивления. Я тут же вскочил. — Плэнт! Иди сюда, пожалуйста! — позвала Лягашка. — Тут это…! Как я оказался внизу, на краю острова, — не помню. Там стояла Лягашка, склонившись над девушкой без сознания. Ещё издалека было ясно: она не местная. Ну не живут Легптицы на острове Растений! Девушке было лет двадцать три. Сиреневые леггинсы, кофта того же оттенка, рукава спущены до локтей. Волосы собраны в хвост. Одно крыло — перебито. — Как думаешь, с какого она острова? — пробормотала Лягашка, пытаясь привести незнакомку в чувство. — Хм… Уверен, с Острова Холода, — ответил я. — И одежда на это намекает. — Да вроде все Легптицы так одеваются, не? — Нет. У них кофты другого цвета. Да и крыло… — я осторожно расправил повреждённое. — Перелом или трещина точно есть. Лягашка вздохнула, а потом вдруг загорелась азартом: — А прикинь, это первая Легптица? Хранитель элемента Воздуха, как в той книге! — Ну… возможно, — задумчиво протянул я. — Подождём, пока очнётся. — Ждать не надо. На предплечье глянь. Если знак есть — значит, повезло. Я закатал рукав её кофты. На правом предплечье чётко виднелся символ воздуха. — ЕБАТЬ ДЖЕКПОТ! — радостно заорала Лягашка. — Да… Боже… — я опустился в траву, переваривая увиденное. — Никогда не думал, что увижу хранителя элемента Воздуха прямо перед собой… — А что? Брюшок — хранитель Растений, твой брат Орди — Электричества. Но всё равно… это жесть! — Не ожидал… Но, видимо, такова судьба. Такую хранительницу нельзя просто отправить обратно через портал. Это ведь чудо. — А домой ты её не собираешься? — возмутилась подруга. — Конечно нет. Она ранена. Пусть отдохнёт здесь. У нас лучший отдых, — я скосил взгляд на дворец. Повисло молчание. Лишь шелест листвы и галдёж монстров вокруг. — Пойдём, Лягашка, — сказал я, поднимаясь. — Перенесём её. Она не очнётся скоро, лучше уложить в тепле. — Слушай… А я ведь знаю, кто она. — Правда? Кто? — Помнишь фестиваль Ура в прошлом году на Острове Холода? — Конечно. Я даже туда наведался. — Так вот… мы там и познакомились. Как я могла забыть! — Ого… Значит, ты знала её лично? — Ага-а-а. — Вот это поворот… — выдохнул я. — И имя её знаешь? — Легги её зовут. Только она не говорила, что хранитель Воздуха. — Не говорила… — серьёзно пробормотал я. — Возможно, чтобы обезопасить себя. — От кого? — У хранителя воздуха всегда найдутся враги. Слишком важный элемент, слишком лёгок в использовании. Её могли преследовать. — У неё отец — небожитель Воздуха. Атмоз… или как там его. Она и сама за себя постоять может. — Может, стоит связаться с ним? — Да как? Мы потеряли связь с небожителями ещё два года назад. — Вот чёрт… — я сжал губы. — И правда, забыл. — Ну ты же сын небожительницы Электричества. Может, у вас хоть контакт есть? — Уже полтора года как нет. Да и раньше редко был… — М… Понятно. — Да. То время нам радости не приносило. И связи давно нет. Она вздохнула и посмотрела на Легги. — И что теперь? — Оставим её у нас, пока не очнётся. — А как она крыло сломала, как думаешь? — Вариантов много… могла случайно столкнуться. Почему спрашиваешь? — Думаю, это точно не случайность. — Тогда что?.. — Есть у меня догадка. На фестивале Ура она поспорила с эффирным по имени Гордуза. Помнишь его? — Конечно. Эффирное чмо. Заносчивое, самовлюблённое… и опасное. — Так вот, он пригрозил ей смертью. А пару месяцев назад она рассказывала, что кто-то пытался её отравить. Но кто именно — так и не выяснили. — Значит, и это его рук дело?.. — Доказательств нет. — Но руку он мог приложить, — мрачно сказал я. — Лягашка… можно спросить ещё кое о чём?..