Грабли

«Из года в год, оборачиваясь назад через плечо, я замечал всегда одну и ту же закономерность. Неимоверно тупую. Навязчивую. Ноющую похмельной болью в висках после выпитой накануне вечером бутылки водки — дешевой, с мутным осадком на дне и запахом медицинского спирта. Ту, что, блядь, никогда не менялась. Когда-то, сидя на холодной, обшарпанной скамейке, я пообещал и себе, и Николаю Угоднику, шо стану лучше. А стал ли?»