***

я на руке играю, как на скрипке, нож ходит как смычок — взад и вперед. там появляются прикольные картинки, как ноты складываются в сказ ночной. но на ночь ноты нужно прятать, чтоб знал о них лишь их творец, — и в комнате прокуренной до кашля, не остается звуков, лишь тихий бред. но в голове рождаются сказанья и вырываются потоком не созвучных слов. но их творец потом расставит как трактаты, поставит точку, перевернет листок. затем напишет пожелания — и снова точка, и листок. а после папку с мыслями в экстазе он кинет на пол — до последующих слов.

(19.04.2026)