***

Бедность досталась нам генетически, Мы не сброд, мы – элегии прозаические… Это раскраска для питерских, Периферийных и с тропкой извилистой: В наборе чёрный и дымчато-синий, Сажа разбавит овал чётких линий, Жёлтый ещё, но он не для солнца, С пакетика чайного медленно льётся Пятнами, пятнами на серых сугробах, Лицами, лицами желчными в злобах. Нищими, нищими толпами ранней весной Колышутся ветки мрачной вдали полосой. Обрывками серой застиранной скатерти Голуби жмутся с рукою на паперти: «Подайте, родимые, ради Христа, Крошками хлеб и хоть целковик тепла!» Правда, пустого и тощего живота Страшнее только чугунная голова – Безыдейна, наивна и к спорам глуха, Не достигнув глубин «Горького дна» . А чего ожидать от флёра болот? Изобразим в уголке кикиморский род, Топь вся вздымается под писк комаров, Сплошь заросла покрывалом из мхов. В недрах трясины рождённые, Оптимистов-мечтателей кличем умалишенными. Детишки, сосредоточились! Горло зажато в когтях Божедомки, Плывем по реке держась за соломки, Мыслями пляшем по поребрикам Невского, Мы – герои самого Достоевского. Как бы не выли уставшие, Как бы не стенали в трясине пропавшие, Зовёт нас родное русское поле, Любим его, хрен доедая без соли. Помним глаза чудных крестьянских детей, Надежду в них ничем не вытрави, не убей. Не ведают ангелы сути ядра – От материнских утроб и до смерти одра Так безликими и почим под мостом у костра…