*

      20 часов вечера. Метро. Как всегда тёмные и оттого пугающие туннели то и дело сменяются на освещённые чересчур белым и всё же недостаточно ярким светом станции. Народ ломится в вагоны, каждый хочет побыстрее добраться домой, в тепло. Осень в этом году не щадила никого, начав с первого же дня неплохо так подмораживать и землю, и воздух, и носы прохожих. Минхо тоже ехал домой. После очередного тяжёлого дня мысли не могли сосредоточиться ни на чём, кроме как на мечтах о тёплой постели и мурлычащих под ухом котах. В руках у него была очередная книга. Эдгар Аллан По, кажется. Минхо уже и не помнил, его глаза слишком устали, чтобы читать, так что последние несколько минут он просто пялился на сменяющиеся за окнами картинки, ненадолго вылетая из реальности.       Несколько уроков, подработка, занятия английским и домашка. Вот примерное расписание на сегодня. Как, впрочем, и на завтра, и на послезавтра. Не то чтобы Хо уже мог отличить один день от другого. Даже не так, он банально не мог. Дни слились в сплошной поток, настолько однообразный, что иногда парень, хватаясь за сердце, задавался вопросом, не забыл ли он случайно поздравить кого-то из своих знакомых с днём рождения. И, честно сказать, порой он забывал. Потом приходилось слёзно просить прощения, а иногда и вымаливать его фотками своих милых питомцев.       Усталость и апатия, верные спутники парня, сопровождали его и сегодня. Всё вокруг только утомляло, уже даже не бесило, на это не было сил.       Проехали *** станцию. Кажется, где-то здесь находилась одна кофейня, которую Хо давно хотел посетить. Вроде он совсем недавно читал о ней в сети, а уже прошло четыре месяца. Но это не удивляло, не первый раз такое. Иногда приходится жертвовать своими спонтанными и необоснованными желаниями, дабы успеть сделать домашку, доделать очередную презентацию и всякое такое.       А вот и его станция. Минхо выходит и, еле передвигая ногами, доходит до эскалатора. Где-то на этом моменте он скорее всего продолжил идти уже на автомате, ибо что было дальше, он не помнил.       Дом. Коты. Кровать.       И снова будильник. Ещё один ненавистный день уже запустил свои цепкие лапы в комнату. Солнечные лучи падали на пол у кровати. Но солнце не радовало, оно было тусклым и совсем слабо грело. Минхо с огромной горечью на сердце встал из тёплой кровати. Завтрак готовить не хотелось, тошнило от одной мысли о еде. Надо умыться, одеться и идти.       Во время уроков можно начать спор с преподавателем, в перемену разругаться с одноклассниками, а после этого с чистой душой поехать на подработку. Там обслужить парочку клиентов и еле удержаться, чтобы не плюнуть им в лицо. Затем пойти на английский, чуть не заснуть на уроке и в таком полусонном состоянии доплести до метро.       И снова вагон, абсолютно бесполезная книга и усталость. *** станция. Где-то Минхо уже про неё слышал. Ах да, кофейня... Чёрт... Иногда Хо задавался вопросом, почему его жизнь такая глупая и бессмысленная. Почему он крутиться как чёртова белка в колесе, но всё как-то ничего не выходит. Почему он не может просто всё успевать и жить счастливо. Боже, как же он устал... А может...       Минхо выходит на платформу, поднимается вверх и выходит на улицу. Прохладный ветер тут же хлещет в лицо, но это совсем его не смущает. Помогает почувствовать себя живым. Хо начинает спускаться вниз. Через пару минут он открывает дверь и входит. Та закрывается за ним с приятным звоном. — Здравствуйте, вы готовы сделать свой заказ? Минхо немного замялся. — Американо, пожалуйста. — Конечно. Картой? Прошу, оплачивайте. Вот ваш пейджер, ожидайте.       Хо осмотрелся вокруг. Искусственные лианы украшали потолок и стены заведения, отделанные деревом приятного цвета молочного шоколада. Теплый свет исходил от десятков гирлянд в виде милых маленьких кругляшков. Минхо сел за барную стойку. Через пару минут он забрал свой заказ.       За окном было темно и сыро, люди сновали туда-сюда. Каждый бежал по своим делам. И все они, торопясь куда-то, пробегали мимо двери, ведущей в эту маленькую, уютную и тёплую кофейню. Минхо сидел и пил свой кофе, глядя на них. Он впервые за столько дней смог просто сесть и вздохнуть спокойно. У него ещё столько несделанных дел... Но разве не плевать? Ведь сейчас он сидит здесь, на этом подозрительно удобном стуле, выкрашенном в приятный оттенок жёлтого, пьёт безумно вкусный кофе и, возможно, впервые за долгое время осознаёт, что он счастлив.       У него целая огромная жизнь, чтобы переделать все дела. Но эта жизнь у него одна. И плевать, если он не успеет доделать чёртовы задания к завтрашнему дню. Искренне плевать. Разве будет он волноваться об этих бумажках через пару месяцев? А может быть даже дней или недель? Совсем нет. У него есть здесь и сейчас. И это его вполне устраивает. — Счастье есть выбор, который делаем мы сами, — слышит Минхо откуда-то сзади. Трое ребят проходят мимо. Затем он слышит смех. «Ну ты и философ», — отвечает кто-то. Чьё-то ворчание, а затем новая волна смеха вновь раздаётся позади.       Он продолжает пить свой кофе и смотреть наружу. Люди, уставшие, вечно серьёзные и постоянно куда-то бегущие, продолжают мелькать за окном. Так счастье — выбор? Кто знает, действительно ли это работает или же это одна из глупых мотивационных фраз, набирающих сейчас такую большую популярность. Кто знает... Но сейчас Минхо точно выбирает быть счастливым.