День семнадцатый

Туманная дымка ползёт по притихшей равнине, Мертвеет в усталом колодце живая вода, Нехоженым берегом травы спускаются к тине, Темнеют во мраке края небольшого пруда. На ветхом заборе висит обессилевший ветер, В сереющем воздухе медленно льётся тоска, Светило встаёт потускневшей монетой рассвета, Но в замершем мире лучиною тлеет закат. Горбатая мельница высится чёрной горою, Ржаная мука превращается в рыжую пыль, Пустынное небо безвременьем землю укроет, Последней фантазией станет недавняя быль.