Часть 1

Тихо в замке, ветер воет — гул снаружи в высь идёт, И один, как тень, он ходит: сам что ищет — не поймёт. Прозвенит в его карманах, жалко блея как овца: Перстень женский обручальный да два десятка серебра. Под ногами блещет злато, парча мерцает в полутьме, Но вечерами лишь играет с самим собой он в буриме*. И соболя не греют тело, и за думами — остывший суп. Он по привычке смотрит влево… Жалеет ли, что был так скуп? *** Чем могут мысли, выбираясь из-под короны золотой, Быть затуманены так сильно, совсем не слыша ветра вой? Что тяготит сердечный камень, сжимает душу как в тисках? Остались все его приборы в холодных мраморных кусках.