Пролог

Смерть. Пожалуй, Её боятся все, кто однажды познал жизнь. И страх этот настолько велик, что животные бросаются в бегство лишь от одного шороха, напоминающего поступить Её шагов. Их жизнь коротка и опасна, но наполнена абсолютно иной, дикой свободой. С людьми же всё обстоит куда сложнее. Одни считают, что, закрывшись в четырёх стенах или потратив кучу средств на разработку лекарства от старения, они смогут обмануть Её. Другие, наоборот, жаждут встречи с ней или пытаются подражать Ей, отбирая невинные жизни. Этих Она в особенности терпеть не может. Ну а последние… Эти либо смирились и решили жить жизнь, пока она им дана, либо искренне надеются, что Смерть не заметит их, что пройдёт мимо, что забудет и даст пожить на пару лет подольше. В погоне за ответами и в тщетных стараниях провести Её, они упускают самое важное, неумолимо исчезающее, словно вода в их ладонях - жизнь. Смешной всё-таки народ – люди. Считают, будто вечная жизнь – дар, когда на самом деле она является самым страшным проклятием. Эта беспочвенная надежда до сих пор приводит Её в замешательство и даёт повод лишний раз с иронией усомниться в интеллекте человеческом. Ну а что? Смерти порой тоже хочется посмеяться. Ведь Её работа так изнурительна и вечна. День за днём приходить к тысячам людей и видеть последнюю искру Жизни в их глазах. Чувствовать их страх, боль и сожаления. Знать всё то тёмное, бессмысленное, грязное и тайное, на что они потратили самое настоящее, что у них было. Это утомляет. Хоть для Неё понятие времени настолько же эфемерно, насколько и всё вокруг, в дни, которые не отличались по плану особой жестокостью, Она возвращалась назад и без проблем вливалась в рой человеческого муравейника. Каждый такой день Смерть проводила в особенном месте. И далеко не на кладбищах, как думают многие.