Плановое

Несутся мысли. Чувства вздеты от мельтешения парши. Зарыться б в старые газеты - строками цинка просушить набрякший столбик вечных истин уже не нужных никому. И посмеяться всласть над жизнью, текущую по рукаву. Отстань, занудная мыслишка о разнарядке на поэтов. Флагштоки в рёбра. Думать — слишком, по осени душа раздета: кленовой смертью, веткой-костью, плевком кровавых ягод стыд прикрыть пытается, и деткой залечь во всхлипы луж навзрыд. Захочет снова в щель забиться, обидеться на целый мир. Так осень же. Багряной спицей царапает внутри пунктир