Трещина в асфальте

      Он вернулся в свою крохотную квартиру на Лейк-стрит поздно ночью: не стал тратить деньги на такси, хоть ему и хватало, и после закрытия бара в полночь шел домой пешком, изрядно шатаясь и отпугивая прохожих не только видом, но и крепким запахом спиртного, пропитавшего его одежду и кожу.       Дома как всегда никто не ждал: после смерти жены он так и не женился и, кроме Ангелы, женщин в его жизни — и сердце — не было.       Он откупорил очередную бутылку виски — которую за вечер — и сделал глоток. Он ненавидел, когда его прошлое врывалось в его настоящее, впиваясь ледяными когтями в сердце, прям через разверзнутую грудную клетку.       Он так не хотел пережить это снова и все же пережил.       Он потянулся за сигаретой, но пачка оказалась пуста. Хорошо, что круглосуточный ларек был за углом.       Уже сидя возле подъезда на обшарпанной лавке и наконец затягиваясь, он опустил глаза в землю, рассматривая асфальт. Под подошвой его старого коричневого ботинка начиналась трещина — небольшая, но бегущая далеко вперед.       И он подумал, что в нем, как и в этом асфальте, тоже пошла трещина.