Пролог

Изначально Киран принял решение игнорировать Мирру, он был уверен, что не захочет даже мельком на неё взглянуть, что уж говорить о приветствии и переброской бессмысленных фраз, использующихся людьми исключительно как знак вежливости: «Слышали, что на следующей неделе передают сильные грозы?», «Вы выглядите потрясающе. Сменили прическу?», «Как поживает ваш кузен?». Разумеется, всем до лампочки на вашего кузена, о котором они не имеют даже смутного представления, и прическа ваша их тоже не интересуют, вероятно, просто хотят заполучить от вас доверие и предрасположить к себе. Но в тот день предрасполагать себя к Мирре Кирану вовсе не хотелось. Кинуться в обьятия, пылко целовать её руки, встать на колени и просить вернуться её, умоляя начать всё сначала - хотелось, но желание причинить ей боль, делая вид, что ее не существует для него, что он давно уже охладел к ней и живёт лишь настоящим, не теребя день ото дня прошлое, хотелось сильнее. Дверь в большой зал со скрипом отворилась, и, неспеша, слегка поправляя прическу, в зал зашла она. В том самом платье. Никто не обратил внимание на новую, немного опоздавшую, гостью, кроме Кирана. Он не мог не смотреть на слегка поцарапанные на носке туфли, на сшитую вручную резинку из шёлка, на аккуратно подведённые карандашом глаза, благодаря которому, они, о боги, стали ещё глубже и выразительнее, чем были. Он не мог не смотреть на НЕЁ. Ей же не составило труда пройти мимо побледневшего от волнения юноши, не то, что не кивнув ему в знак приветствия, а даже не взглянув в его сторону. Миссия провалена. Киран всё же смотрел на Мирру. И не раз. И даже не два...