Судьба

Человек состоит не из плоти, А из песен, стихов и из книг. Может, строки на ум не приходят, Но Судьба открывает дневник, Пишет что она там пожелает: Не возьмёт ни словечка взаймы, Потому что слова её те, что желали бы мы. Под мелодию старого вальса, Под блатной на гитаре аккорд, Под стихи из времëн декаданса, Пишет нашей судьбы поворот; И смеётся в своëм кабинете, Что про нас пишет, и про себя, Как мы пишем про землю, что мы же назвали Земля. Взяв перо из хвоста у Жар-птицы, Пишет про холода и снега. И, казалось бы, всё небылицы, Но судьбы не изменят века. Это к Ней, в том числе, применимо, Но Она - не фанат похвальбы, Потому что слова её те, что желали бы мы.