Пушкину!

Чего стрелялись? Стерпеть не могли? Вот и попались, В могилу слегли. Дантес этот — тварь, А пуля — дура! Не увидим, увы, Ваш твар, И в стихах не услышим веры! Веры в любовь И в этот мир. Жаль, пролита кровь, Ушли в другой мир.