о войнах, взрослении и неопределённости.

это нечестно. опираться о рукоять меча, который с усилием воткнул в мокрую землю. ноги дрожат — не страшно, руки будто чужие — нет, совсем не страшно. что действительно пугает — туман в голове. когда ты взрослеешь, то начинаешь смотреть на вещи под другим углом. иногда даже ты просыпаешься и понимаешь, что засыпал совершенно другим человеком. как тебе удаётся расти даже во сне? взрослей. взрослей, сжимая потертую рукоять меча — ты сам стёр её нескончаемым количеством битв. сколько из них ты выиграл? а сколько проиграл? ты падаешь в бездну, в отчаянии хватаясь руками за воздух. перед тобой небо, и ты его теряешь. ты запоминаешь: это чувство, пустоту в груди, тихое, бесшумное кто-нибудь, пожалуйста, и, даже повзрослев, боишься — иначе как объяснить эту мертвецкую хватку на потертой рукояти меча? лишь бы не пустота. заполни, заполни, заполни её. лишь бы не- утром особенная атмосфера. небо серое, погода влажная. утренняя прохлада бодрит лучше чем кофе без молока и сахара. ты взрослеешь. ты чувствуешь как растешь когда в твоей душе появляется затишье. ты был внутри урагана и, наконец, можешь дышать. пока что. тебе уже столько лет — ты воскресаешь снова. поднимай меч.