8.1. «Бразильский кофе»

Москва, Россия. 4 июля.       Утром Макс разбудил Марью вовремя: немного раньше её будильника.       Пока бразильянка была в душе, Незборецкий сварил кофе и на скорую руку приготовил оладьи со сгущёнкой. Обычно, он завтракал примерно так. Иногда готовил лёгкий салат с оливковым маслом или бутерброды с колбасой и огурцом. Другое дело, когда приходилось готовить ещё и на друзей. Интересно, как они там без него? Кто им готовит завтраки? Наверняка, спят все до обеда, а потом заказывают доставку сырников или пиццы.       Но Маша так и не поела. Она поблагодарила блондина за заботу, но все-таки согласилась на чашку кофе. — Не вредно? На голодный желудок. — Плевать, на самом деле. — темноволосая присела за стол, пытаясь убрать со лба кудрявые мокрые пряди. — Поаккуратнее. Лучше здоровье с молоду поберечь, — посоветовал Макс, наливая девушке горячий, немного маслянистый кофе. Когда он обернулся на неё, чтобы подать ей чашку, девушка подняла глаза: они встретились взглядами. — Держи. — Спасибо. — улыбнулась Маша, она закинула ногу на ногу, легонько коснувшись одним пальцем чашки, проверяя температуру. Девушке вдруг пришло в голову слово, которое отлично характеризует поведение Макса — «мамка», как и Паша. Она хихикнула.       Макс и сам это понимал. Он уже привык заботиться о всех, словно всё вокруг него — его дети. Тем более, что разница в возрасте у Макса и Маши значительна: María совсем-совсем малютка. — Что-нибудь скажешь? — спросила Маша. Было неловко, что музыкант молчал. — Что? — не понял парень. Он уже второй день пребывал в раздумьях. Что будет дальше? Как бы ему Машу не обидеть? И самому не огорчится? — Ну. Хоть что-нибудь. Ты молчишь. — Не выспался…       Маша промолчала. Опустила глаза. Максим оглядел её: короткие черные шорты и такая же майка. Ткань её пижамы была настолько тонкая, что всё её формы и округлости были видны. Даже соски просвечивали. От неё пахло чем-то сладким, приятным, аппетитным. Парню так и хотелось съесть её.       За окном, наконец, наладилась погода. Дождь прекратился. Ветер стих. Температура воздуха уже нагрелась до двадцати трёх градусов. Сегодня прогноз обещал жаркий, знойный маловлажный день. — О чем ты думаешь? — вдруг спросил Максим. Марья нахмурила брови: — Я…наверное, не о чем. Вернее, я…думаю о том, что между нами происходит. — И что? — Пока слишком всё непонятно и сложно. И я почти опаздываю. Кстати, вкусный кофе. Спасибо! — Бразильский, — ухмыльнулся блондин. Девушка расхохоталась…