Часть 1

Я не поэт и не прозаик, И мной не движет музы власть. Из груды стёкол и мозаик Могу я отыскать лишь часть Твоих сокрытых чувств и мыслей. Я тень руки с пером дрожащим, Но буквы — есть душа твоя. Я ветер, мыслям возразящий, Ты — белоснежный лист, струя, Что льется чёрной краской правды. Я безотказно верю в твоё слово. Я буду жить, пока меня зовёшь. Я буду отраженьем на страницах снова, Пока их в пламени свечи ты не сожжёшь И в пустоту не крикнешь моё имя. Твоя печаль, моя надежда, — И в этом наш порок сердец, Мы ищем жизнь в стихах как прежде, Не веря, что и этому придёт конец… Пока меня ты снова не окликнешь.