Пчёлы

Как каждый уважающий себя умелец я в голове своей выращиваю пчёл, и ныне, как преуспевающий владелец, я странною проблемой обречён. Дело какое: обычно всё по маслу. С утра мои трудяги мёд несут и целый день они работают прекрасно, а тёплый гул ласкает искушённый слух. Как только мягкий вечер наступает – насекомые всё тише гомонят, а к полночи они совсем смолкают, даруя тишину. Они и я – все спят. Так было каждый день и каждой ночью, и был отточен четко распорядок дел, но которые уж сутки… я не помню точно, всё изменилось. И пчелиный дом не цел. Сонливость лишь, как мягкий плед, едва меня накрыть собой готова, как внутрь начинают пробираться те, кого никто не звал, ни слова. Они приходят словно по журналу: сперва так медленно вползают пауки, несмело, как новенький танцор по залу, но ведь освоится не трудно, и начинают пировать они. Затем со свистом и чудовищным жужжаньем, Без церемоний, робости, чем грешны пауки влетают в голову с бессовестным желаньем осы. И жала их готовы для борьбы. А пчёлы! Поднимают гул сильней, а вдруг получится спугнуть злодеев? Но бесполезно. И не позвать друзей – а гости не покинут нас без выдранных трофеев. И в голове стаёт так много путины, Я слышу едкий запах мертвых пчёл, Убрать их утром с головы – уж часть моей рутины. И так… который месяц шёл? В ушах гудит уже не мелодично – теперь от боли медоносы то ревут. Не до работы мне, не беспокоит вид приличный, Лишь думаю о том, как наконец уснуть? Но с каждым разом больше и всё чаще ночами происходит их террор, а утром вовсе не проснуться – так маняще. А что поделать? Мой тяжелеет взор. О, как же я хочу, чтоб перестали влезать мне в череп осы, пауки. Ведь пчелы те, что выдохлись, устали мёд сладкий больше не несут, увы.