Часть 1

Мертвеет таверна без звука хмельных голосов, И моя до дна опустела чаша. Я накидку возьму, что сшита из сна лоскутов, И лютню, что правды узлы развяжет. Я способен лишь петь промёрзшей пустой тишиной, Не палач и вовсе не славный воин. В беспамятства бездну когда я приду на постой, Мне на курган заплачут лишь сосны хвоей. Пока я иду, а пыль в лунном свете искрится, Стон струны пугает окрестных духов. Я читаю упрёк в скользящих навстречу лицах. Глас немых не властен над тем, что глухо.