...

что прячется, что дышит в глубине, ворочаясь в невысказанном сне, за дверью неслучившегося слова, что в голове без умолку стучит, что плавит свечи, спицы и ключи и форму придаёт им эту снова? вся эта боль сжимается в один ладонью отведённый от груди осколок ненавистного металла, горит и оплетает позвонки, и пользы нет от мысли и руки, когда она тебя поцеловала. кто пишет нам кошмарный этот сон, кто в вечное швыряет колесо, катя его вперёд железной волей - того не обнаружить, не найти, и не свернуть с привычного пути, и не убить, не удержать в неволе. ведь это мы бросаемся вперёд, не думая, что это нас убьёт, мы сами отмеряем круг за кругом, и смотрим на другого снизу вверх, и прячем карту где-то в рукаве, и снова ускользаем друг от друга. и в белой клетке шахматной доски, до боли стиснув пальцами виски, я жду (тебя) несбывшегося чуда, и в черной клетке шорох колеса мне всё же обещает чудеса, которые я сразу позабуду.