VII. Война

Бессмысленных потерь, бессмысленной войны, бессмысленных боев не существует. Кровь проливается, героям суждены их смерти — так судьба толкует. Мир достаётся нам недюжинной ценой. Чем чище помыслы, тем горше сокрушенья. И лишь наивный мыслит, что покой идет на смену гневу сожалений. Ничто так не разит, как беспощадность зла, неотвратимость бездны и разрухи. Разгромленный очаг, голодная весна, вшей полчища, болезненные муки… Как никогда телесность так слаба, так тленна, так податлива гниенью… Смерть с мягкостью заворожит глаза и унесет под минометов пенье. И позавидует ушедшим рядовой, для матери письмо за ворот спрятав. Желанно путешествие домой — и не противна гибель от снаряда. Но нет, погибель тысяч не странна, не странно шествие в могилу миллионов… Не может быть бессмысленна война для тех, кто жертвой пал синедриона.