Часть 1

      Искусство — какое оно?       Лучшие умы столетиями спорили над этим. Быть может, человечеству не дано ответить на такой простой с виду вопрос.       А если:       «Искусство — это взрыв!»       Яркое. Обжигающее. Стремительное. Вспыхивающее за миг, десяток миллисекунд всего лишь, и уже тлеющее, а там и пепла не останется… Такое свободное, но такое краткосрочное.       Как юность, когда хочется и должно хотеться жить и жить красиво, как в последний раз, когда из-под бегущих по дороге ступней клубится пыль, когда руки широко разведены в стороны, когда каждый день как первый или последний — до боли интересно, слегка дико и капельку страшно. И ведь хочется стремиться только вперед, и вроде бы ни о чем не задумываться, быть конченным максималистом с пылающей верой в себя и в других. Набрать рюкзак с редким количеством нужного, схватить связку друзей подобных себе и под натянутые до треска паруса! И чтобы если дружить, значит, навсегда; любить, то на веки; жить, так повсюду!       Не щадя себя и не жалея.       Взрыв — это воспоминания, стрелой проносящиеся в пытливых, буйных головах, это чувства, это эмоции. Наши самые-самые моменты. И когда наше «что-то» заканчивается — совсем не больно, «оно» было и было незабываемо.       Искусство не ждёт признания.       Кто-то скажет:       «Искусство — это вечность…»       То же тлеющее и рассыхающееся, но с оговоркой: длиной в бесконечность. Искусство пыльное, холодное, как гранит, потрескавшееся, но не потерявшее своего благородного профиля. Безумно прекрасное и притягательное, музейная редкость, достопримечательность.       То, что останется, когда мы уйдем. Вечность, неотступно, с явной неохотой пробирающаяся к одиночеству. Обреченная Венера, застывшие часы, неоправданная мечта мастера, которая когда-то могла одной улыбкой подарить свет, а в итоге просто впиталась обезвоженным холстом.       Великая и прекрасная мечта инженера, воспарившая ввысь. Только и остается, что любоваться снизу, не пытаясь дотронуться — вечность же не любит суеты.       Лучи света давно перестали проникать в бездну неприкасаемого вечного.       Искусство уже дождалось признания. ***       Так какое же оно, искусство?       Горячее или холодное.       Близкое или далекое.       Желанное или позабытое.       А что, если ответ на этот вопрос есть в каждом из нас?