Пролог: Последний мазок

В комнате пахло дешевым растворителем и пылью. На мольберте стоял холст — очередная мазня, как он сам считал. Неправильная перспектива, грязные цвета. Как и вся его жизнь после академии. Диплом валялся где-то в ящике, никому не нужный, как и сам выпускник. Он сидел на полу, прислонившись спиной к холодной батарее. За окном выла сирена воздушной тревоги — звук, ставший рутиной за последние месяцы. Он даже не дёрнулся, чтобы пойти в коридор или убежище. Смысла не было. Смелости покончить со всем самому не хватало, поэтому он просто существовал, надеясь, что судьба решит всё за него. — Ну и пусть, — прошептал он в пустоту. — Всё равно я ничего после себя не оставлю. Судьба услышала. Свист был коротким, почти неуловимым. Потом мир раскололся на ослепительно-белую вспышку и тьму. Боли не было. Только мгновение, когда его «я» рассыпалось на атомы вместе с бетонными стенами панельки.