Часть 1

– От тебя пахнет лесом, – выдыхает Солона. Златые глаза щурятся лукаво. – Неужто? Морган нагибается, подставляя ей шею, – ну, нюхай. Солона прижимается к ней, и голову дурманит хвоя, шишка, мокрая трава, да так, что сложно сдержать в груди короткий, но звонкий стон. Губы Моргана прячутся в её волосах, но Солона отодвигает голову. Она не дитя природы, дикой магии, от неё не веет животными и лесами. Кожа и нутро тянут сухой бумагой, едкой алхимией, пылью и затхлостью библиотек. Солона не чудесный цветок, а старая книга, открывать которую не надобно. Цепкие пальцы Моргана подхватывают белесые пряди и подносят к носу. Он вдыхает нарочито шумно, в полную силу легких, будто собирается забрать весь воздух из лагеря. Румянец жахает щеки, и Солона поспешно отворачивается. Ещё смеяться будет. Морган хватает Солону за подбородок и тянет на себя, нежно, но напористо. Злато глаз переливается хищническим блеском, от чего внутренности падают в низину тела. – Приятный запах от тебя, – его губы ломаются в кривую улыбку. – Знаниями веет. Солона не выдерживает – благодарит тягучим поцелуем. Обнимает жадно, даже умоляюще, будто пытается донести через кожу одну лишь фразу. «Не уходи».