Книги

Осень. Сухие желтые листья. Смолкли фонтаны, погасли огни. Старенький спит на столе томик Ницше… Книги – кого не заменят они?.. Стаи ворон пролетают над городом. Пламя горит на оконном стекле. Мечутся образы, мысли бредовые: Может быть, много их, может быть – нет. Тянется тихо время вечернее, Тикает медленно стрелка часов. Книга в руках – замирают мгновения, Веря в неправильность сказанных слов. Многое скажут немые страницы, Тая в железных объятьях судьбы… Старенький спит на столе томик Ницше… Книги – кого не заменят они?..