***

моя обида зарыта в недры скал. она пропитала сугробы и растаяла в колющих лëгкие снежинках. обида пустила свои корни из моей могилы. она сочится из моих щербин смерти: из моего рассечëнного медведем глаза, из шеи, но, главное, она сочится из моего сердца. обида мечом погрузилась в море. легла остриëм вверх: хочет проткнуть вас насквозь. обида расплескалась из моего рта и испачкала вашу совесть. и поделом, вы заслужили, ваша светлость. возмездие восторжествовало... браво. но отчего-то мне пакостно на душе. что же со мной не так? вы заслужили, но какая-то желчь, горечь так и покусывает меня изнутри. так впивается вглубь, словно пиявка... обида ли? как-то покалывает слишком сильно для обиды. почему я вспоминаю ваш день рождения, милорд? отчего я вспоминаю ваши объятья, ваше сиятельство? отчего греют ностальгической тоской ваше тогдашнее: «спасибо, тебе, алон»? почему на душе начало скрежить уныние? от обиды ли?...