Глава 1. Призыв.

Идёт 798 год. Всё ещё.

На улице зима. Вокруг сыро и холодно. А ещё люди стали злее.

Эта запись последняя.

У меня немеют пальцы, и кровь, которой я кашляю, окрашивает страницы.

Сегодня я сделаю последнюю попытку.

Если мой труп найдут и кто-то сейчас читает эти записи…

значит ничего не вышло.

Странный силуэт в длинном чёрном одеянии с глубоким капюшоном и кожаными перчатками, сгибается в приступе кашля. Его трясёт, но он лишь тихо скулит в ладони и выплёвывает новую порцию крови. Затем встаёт и, шатась, идёт в сторону горящей груды мусора. «Последний…хы.шанс…» Он ужасно хрипит, изо рта продолжает течь кровь. Он берёт старый ржавый нож, заносит его над головой и… «Последний…хы…шанс…должно…хыы…получиться.!» С размаха он вгоняет нож себе в живот, прокусывает язык и падает в огонь. Luo Chenyu tuus vocatio tandem successit. Ego hic iterum… Потусторонний шёпот, скрип и рычание. Непонятно кто говорит это, но от его голоса явно веет чем-то потусторонним. Поднимается ветер, колышутся кроны деревьев. Мусор догорел, оставив после себя большую горсть пепла, опалённые куски ткани и чёрные кости мужчины. Но вдруг, это мнимое спокойствие переменилось. Под пеплом, под костями — открылась ярко-алая воронка. Если бы кто посмотрел сверху, увидел бы затягивающий гипнотический узор из алых, чёрных и, почему-то, зелёных полос. — Mundus hic terribilis est…— мужчина или парень (?) осмотрел какой-то покосившийся сарай, кучу пепла и кости. Он поднял чёрный обгоревший череп, посмотрел на него, ухмыльнулся и сжал, раскрошив в пыль.