"Им это не интересно"

Вновь твержу, что все хорошо, Вновь натягиваю улыбку на лицо; Губы привычно напряжены — Вот какое наследство мое: Шрамы на руке — память об отце, Улыбка на лице — следствие ее. Волосы растрепанны? Все хорошо, Просто музыка пронзает тело мое. Она проникает сквозь кожу — Тело — всего лишь оболочка — Ноги отбивают ритм… А-а чем ты говорил? Я просто залип. Слышу в голове знакомый мотив; Он как призыв к действию — Выход на ринг. Митинг. Протест против своей же семьи. Судьба — быть потомственным музыкантом, Играть на скрипке, схватить Баха — Он, как синица, был в рукаве, Но журавль был в сто раз золотей. Я его не видел — окна зашторены Все мое детство, сколько себя помню. Но выглядывать из клетки и не пришлось, Журавль — лампочка, вторил мне он. "Журавль вовсе не в небе" — Он оказался у помойки, брошенный всеми. Золото его стерлось с таким обращением, Крылья обломаны, но не сломаны. Он был не сломлен. Он золотился, Изнутри буквально искрился. Но свет его лампочки — роскошь; Не всем дано лицезреть Бога. Может я и схожу с ума,  Может журавль — всего лишь слова, Но они так гармоничны… Я не хочу больше быть безразличным.