Часть 1

Нас тошнит от громких фраз На запекшейся гортани. Средь напыщенных гримас Фарс без смысла и прозванья. В наших мыслях кавардак, Цифровой присыпан пылью. Нынче, завтра… навсегда? Тянет нервы от бессилья. Морок в сердце и душе С каплей гнева на подкорке. Были на карандаше, Оказались — на иголке. Ни сорваться, ни спастись — Каждой фразой мы распяты, За себя и тех, в пути, Снова, снова виноваты. Мы хотим лишь одного: Чтобы наши были правы, — Чтоб потом, как повелось, Не искать на них управы. Только пусто вновь в руках, Мошкарой звенит всегдашней: Знать бы нам наверняка, Кто такие нынче наши?